Paisaje peatonal.

Andan en la Catedral

historias gastadas

de piedra y ladrillo

de sombra sólida.

Y entre azules de peatonal

las burbujas del Suquía

escoltan el dirigible

del cantor

enamorado del Suelo.

A veces colonial,

a veces moderna.

Hay tropiezos y payasos

trovadores y heladeros;

y un silente Gerónimo

se pasea admirando

su capricho precursor.

Surge en cada huella una esquina

con sus garitas blancas de La Voz

y las palomas de San Martín,

que con su dedo hacedor

señala el rumbo andino

a su ejército de alas.

Tiembla en cada flor una caricia

al son de las campanas,

que despiertan al Fundador.

Y rugen las bocinas

con su ímpetu ligero;

y en las paredes andan

sombras agrietadas de la gente

con un reflejo de gloria

que no pocos defienden.

Y en los perros vagabundos

hay baldosas que te ladran al pasar,

que te asustan y sonríen,

pidiendo una limosna

con cara de niño

y de hambre.

Rifas que se venden

con bigotes y manos gritones;

y de ese hombre que canta

hay canciones a la gorra

en la plaza.

Hay tanto olor a Córdoba,

en cada banco,

donde duerme el verano

con sus frutos lilas y azules

y sus voces entonadas.

Hay tanta piedra

por gritar en la Cañada.

Hay tanto aire

caminando en la calle,

barriéndole la espalda

al Cristo redentor.

Hay tanto valle

haciendo sombra azul

en los bares,

con sus vidrios

escarchados de miradas.

Y en el humo caprichoso

de las mujeres,

hay mesas que lloran sus amantes,

Dios mediante un café,

Dios mediante las nubes,

Dios mediante el alma

errante del cantor.

Hay tanto, Córdoba, que no sé,

te junté lo que pude.